Служить я страсти больше не хочу. Я сердце делу горечи учу. Как смеет мотылек влюбляться в солнце, Когда не в силах победить свечу!
Кичлив и шумен, мир огромный на страшный сон порой похож, я рад, что в угол мой укромный он даже запахом не вхож.
К бумаге страстью занедужив, писатель был мужик ледащий; стонала тема: глубже, глубже, а он был в силах только чаще.
Наши мысли и дела - белее снега, даже сажа наша девственно-бела; только зря наша российская телега лошадей своих слегка обогнала.
Стихи мои под влагу белую читаться будут повсеместно, пока детей не в колбе делают, а древним способом прелестным.