Ты горишь, как Парвин, в небесах красоты. Кроме родинок, нет на тебе черноты. Но души моей цвет нераскрытым остался, На меня даже мельком не глянула ты.
Не тот богатырём зовётся, кто богатыря подняв Над головой, опустит в низ его, с землёй сравняв. Того признай богатырём, кто, запылав от гнева, Сумеет выше страсти стать, к земле её прижав.
Дух и облик упрямо храня, я готов на любые утраты; если даже утопят меня - по воде разойдутся квадраты.
Когда вокруг пируют хищники, друг другом чавкая со смаком, любезны мне клыками нищие, кому чужой кусок не лаком.
Пылким озарением измучен, ты хрипишь и стонешь над листом - да, поэты часто пишут лучше, чем когда читаешь их потом.