Другим теперь со сцены соловьи поют в их артистической красе, а я лишь выступления свои хожу теперь смотреть, и то не все.
На дворе стоит эпоха, а в углу стоит кровать, и когда мне с бабой плохо, на эпоху мне плевать.
Когда к какой-нибудь давалке я устремляю взор непраздный, эфир, ласкающий фиалки, в тот миг меня грубей гораздо.
Живу я, как однажды обнаружил по горестному чувству неуюта, - чужой и неприкаянно ненужный, как памятник забытому кому-то.
Найдя предлог для диалога: "Как ты сварил такой бульон?" - спрошу я вежливо у Бога. "По пьянке", - грустно скажет Он.