Ценя гармонию в природе
(а морда пьяная - погана),
ко мне умеренность приходит
в районе третьего стакана.

Война ли, голод - пьет богема,
убийства, грязь - богема пьет,
но есть холсты, но есть поэмы,
но чьи-то песни мир поет.

Когда однажды целая страна
решает выбираться из гавна,
то сложно ли представить, милый друг,
какие веют запахи вокруг?

Не в муках некой мысли неотложной
он вял и еле двигает руками -
скорее в голове его несложной
воюют тараканы с пауками.

Мне мама в детстве выколола глазки,
чтоб я в шкафу варенье не нашел.
Теперь я не хожу в кино, и не читаю сказки,
зато я нюхаю и слышу хорошо !