Я пишу тебе письмо со свободы,
все вокруг нам непонятно и дивно,
всюду много то машин, то природы,
а в сортирах чисто так, что противно.

Есть у жизни паузы, прорехи,
щели и зазоры бытия,
через эти дыры без помехи
много лет просачиваюсь я.

Податлив, робок и на все согласен,
Не Шварценеггер я, на самом деле.
Их семеро, исход предельно ясен,
Избили и разули и раздели. 

Назад оглянешься - досада
берет за прошлые года,
что не со всех деревьев сада
поел запретного плода.

Кто благодарности души Творцу желает принести,
Пусть для начала благодарности народу преподносит.
Кто не живёт без уважения к подобному себе,
Тот и Творцу устами ложь души своей возносит.