Не в силах я предостеречь, Тех, кто всерьёз к борьбе стремится. Подальше спрячь их острый меч, Господь! Не дай им оступиться!
По дебрям прессы свежей скитаться я устал; век разума забрезжил, но так и не настал.
Я многому научен стариками, которые все трезво понимают и вялыми венозными руками спокойно свои рюмки поднимают.
нет, не судьба творит поэта, он сам судьбу свою творит, судьба - платежная монета за все, что вслух он говорит.
Где яд, чтоб другом я его назвал, Где меч, чтоб счастьем я его считал, Где смерть, которую как избавленье Потусторонний мир мне б даровал?