Я беден - это глупо и обидно, по возрасту богатым быть пора, но с возрастом сбывается, как видно, напутствие "ни пуха, ни пера".
Наш век имел нас так прекрасно, что мы весь мир судьбой пленяли, а мы стонали сладострастно и позу изредка меняли.
Если так охота врать, что никак не выстоять, я пишу вранье в тетрадь как в дневник и исповедь.
Маленький мальчик змея пускал, прямо над ним самолет пролетал. Нитка попала - прямо в мотор ... Больше в футбол не играл "пахтакор".
Кто поверит, что отроду мне - сорок лет? Лоб в морщинах и волос давно уже сед; дух-страдалец во мне, право, мира древнее... Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?