Я беден - это глупо и обидно,
по возрасту богатым быть пора,
но с возрастом сбывается, как видно,
напутствие "ни пуха, ни пера".

Наш век имел нас так прекрасно,
что мы весь мир судьбой пленяли,
а мы стонали сладострастно
и позу изредка меняли.

Если так охота врать,
что никак не выстоять,
я пишу вранье в тетрадь
как в дневник и исповедь.

Маленький мальчик змея пускал,
прямо над ним самолет пролетал.
Нитка попала - прямо в мотор ...
Больше в футбол не играл "пахтакор". 

Кто поверит, что отроду мне - сорок лет?
Лоб в морщинах и волос давно уже сед;
дух-страдалец во мне, право, мира древнее...
Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?