Дикая игра воображения
попусту кипит порой во мне -
бурная, как семяизвержение
дряхлого отшельника во сне.

Мой небосвод хрустально ясен
и полон радужных картин
не потому, что мир прекрасен,
а потому, что я - кретин.

Жаль, у Хайяма не хватило духа
петь для души моей, а не для слуха.
Он чуял цель, где не осилит дно,
и метил в сердце, чтобы ранить ухо.

Душа поэта в мире диком
Нежна, как фея.
Как знать, что этот забулдыга –
Не Ерофеев?

Вижу в этом Творца мастерство,
и напрасно все так огорчаются,
что хороших людей - большинство,
но плохие нам чаще встречаются.