Утром лица тюльпанов покрыты росой, И фиалки, намокнув, не блещут красой. Мне по сердцу еще не расцветшая роза, Чуть заметно подол приподнявшая свой.
Забавно, что слабея и скудея, заметно остывая день за днём, в себе я ощущаю иудея острее, чем пылал когда огнём.
Есть люди - пламенно и бурно добро спешат они творить, но почему-то пахнут дурно их бескорыстие и прыть.
На склоне лет на белом свете весьма уютно куковать, на вас поплевывают дети, а всем и вовсе наплевать.
Стреляя, маршируя или строясь, мы злобой отравляем нашу кровь; терпимость, милосердие и совесть - откуда возникают вновь и вновь?