Не по воле несчастного случая,
а по времени - чаша выпита - 
нас постигла беда неминучая:
лебедой поросло наше либидо.

И опять кричит молва:
Нет своих пророков.
Ищет стольная Москва
Князя без пороков.

Три фрукта варятся в компоте,
где плещет жизни кутерьма:
судьба души, фортуна плоти
и приключения ума.

Ракеты глотают пространство,
гонимы азартом игры
и блажью земное засранство
продлить на иные миры.

Брожу ли я по уличному шуму,
ем кашу или моюсь по субботам,
я вдумчиво обдумываю думу:
за что меня считают идиотом?