Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!" Украсит золотом свои наряды: "Это - я!" Но лишь пойдут на лад его делишки, Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"
Снова пьянка тянется шальная, в мире всюду - ясная погода, радость в каждом госте мне двойная - от его прихода и ухода.
Всё будет строго по закону, Исход протестов нам не внове: Народ повинтят, а ОМОНу Дадут квартиры в Бирюлёве.
У той - глаза, у этой - дивный стан, а та была гурман любовной позы, и тихо прошептал старик Натан: "Как хороши, как свежи были Розы!"
Не знаю, как по Божьей смете должна сгореть моя спираль, но я бы выбрал датой смерти число тридцатое, февраль.