Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!"
Украсит золотом свои наряды: "Это - я!"
Но лишь пойдут на лад его делишки,
Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"

Ко мне по ходу выливания -
о чём бы рядом ни кричали -
приходит радость понимания,
что дух наш соткан из печали.

Я никого не обвиняю,
но горьки старости уроки:
теперь я часто сочиняю
свои же собственные строки.

Всем дамам улучшает цвет лица
без музыки и платья чудный танец,
но только от объятий подлеца
гораздо ярче свежесть и румянец.

Чем запомнится партия власти?
Голосами, что взяли взаймы,
Громадьём персонального счастья
И пиаром во время чумы...