Тянется, меняя имя автора,
вечная российская игра:
в прошлом - ослепительное завтра,
в будущем - постыдное вчера.

Я стою, неисправим,
Перед выбором суровым:
Быть ли трезвым и больным
Или пьяным, но здоровым?!

Я легкомысленный еврей
и рад, что рос чертополохом,
а кто серьезней и мудрей -
покрылись плесенью и мохом.

Яви мне милость, всемогущий Бог!
Прости, что оторвал тебя от дел...
Но если сделал ты, чтоб я не МОГ,
То сделай так, чтоб я и не ХОТЕЛ.

Приходит зимняя пора
Коротких дней и длинной ночи
И дождик осени бормочет
Мне строки тайные с утра