И того, кто умен, и того, кто красив, Небо в землю упрячет, под корень скосив. Горе нам! Мы истлеем без пользы, без цели. Станем бывшими мы, бытия не вкусив.
Жил был поэт, любитель лицедейства Перед толпой игравший свет и мрак И от него остался, плачь иль смейся, Лишь клоунский потрёпанный пиджак
У нас беда: у нас боязни и страхи лепятся на месте любви, сочувствия, приязни, желаний, совести и чести.
Тюрьма, конечно, - дно и пропасть, но даже здесь, в земном аду, страх - неизменно верный компас, ведущий в худшую беду.
Когда умру я нагловатым, Раскроет суть мою сатира, А врач-патологоанатом — Богатство внутреннего мира.