Везде на красочных обложках
и между них в кипящем шелесте
стоят - идут на стройных ножках
большие клумбы пышной прелести.

Зря остаёмся мы одни.
Свиданья наши всё короче
В твои критические дни,
В мои критические ночи.

Свирепые бои добра со злом
текут на нескончаемом погосте,
истории мельчайший перелом
ломает человеческие кости.

Я слушаю в сладостной дрожи,
любуясь, как степью - монгол,
когда из пустого в порожнее
божественный льется глагол.

Идёт умов утечка из России...
Текут сюда. Но парадокс в ином:
Мне просто любопытно - что за силы
Их по дороге делают говном?