Мы от любви теряем в весе за счет потери головы и воспаряем в поднебесье, откуда падаем, увы.
Кто свой дар сберег и вырастил, начинает путь подвижника: ощутил, обдумал, выразил - и спокойно ждешь булыжника.
Ровесник мой, засосан бытом, плюет на вешние луга, и если бьет когда копытом, то только в гневе на рога.
Нет сильнее терзающей горести, жарче муки и боли острей, чем огонь угрызения совести; и ничто не проходит быстрей.