В безумных лет летящей череде
дух тяжко без общенья голодает;
поэту надо жить в своей среде:
он ей питается, она его съедает.

Хоть густа забвения трава,
только есть печали не избытые:
умерли прекрасные слова,
подлым словоблудием убитые.

Жил бы да жил, не тужа ни о чем,
портит пустяк мой покой:
деньги ко мне притекают ручьем,
а утекают - рекой.

Не по воле несчастного случая,
а по времени - чаша выпита - 
нас постигла беда неминучая:
лебедой поросло наше либидо.

- Коммунист-юнец в кепчонке
Сжал в ручонке партбилет!
- И всего ему, мальчонке,
60 неполных лет!