В безумных лет летящей череде дух тяжко без общенья голодает; поэту надо жить в своей среде: он ей питается, она его съедает.
В душе у всех теперь надрыв: без капли жалости эпоха всех обокрала, вдруг открыв, что, где нас нет, там тоже плохо.
Ласкали нежные уста нам на весеннем карнавале весьма различные места, но до души – не доставали.
И я в дни юности в огонь любви бросался... И вот достиг того, чего я домогался: Огонь потух, а я сгорел, как мотылек, И пепел лишь от всех моих надежд остался.
Не чувствую ни света, ни добра я в воздухе мятущейся России, она как будто чёрная дыра любых душевно-умственных усилий.