Уже в костях разлад и крен, а в мысли чушь упрямо лезет, как в огороде дряхлый хрен о юной редьке сонно грезит.
Не лги, что сам, не верь, что кто то. На всё есть божия рука. И всё, что есть его работа, Нам не понятная пока.
Пылким озарением измучен, ты хрипишь и стонешь над листом - да, поэты часто пишут лучше, чем когда читаешь их потом.
Лишь перед смертью человек соображает, кончив путь, что слишком короток наше век, чтобы спешить куда-нибудь.
Застолья благочинны и богаты в домах, где мы чужие, но желанны, мужчины безупречны и рогаты, а женщины рогаты и жеманны.