Я к вам бы, милая, приник
со страстью неумышленной,
но вы, мне кажется, - родник
воды весьма промышленной.

Пишу печальные стишки
про то, как больно наблюдать
непроходимость той кишки,
откуда каплет благодать.

Я не выйду в гордость нации
и в кумиры на стене,
но напишут диссертации
сто болванов обо мне.

Летит по жизни оголтело,
бредет по грязи не спеша
мое сентябрьское тело,
моя апрельская душа.

Конечно, веру не измеришь,
поскольку мера - для материи,
но лучше веровать, что веришь,
чем быть уверенным в неверии.