В тюрьме вечерами сидишь молчаливо и очень на нары не хочется лезть, а хочется мяса, свободы и пива, а изредка - славы, но чаще поесть.
Увы, но я не деликатен и вечно с наглостью циничной интересуюсь формой пятен на нимбах святости различной.
Мечта сбывается всегда! Она проявится- такая, Какой жила в твоей душе- С лицом ее, фигурой... Что, кривая?! Сперва ты душу оживи, потом мечтай уже...
Милый спать со мной не хочет, а в тетрадку ночь и день самодеятельно строчит поебень и хуетень.
Все споры вспыхнули опять и вновь текут, кипя напрасно: умом Россию не понять, а чем понять - пока не ясно.