Загадка, заключенная в секрете, жужжит во мне, как дикая пчела: зачем-то лишь у нас на белом свете сегодня наступает со вчера.
Я в ад попрошусь, умирая, не верю я в райский уют, а бляди - исчадия рая меня услаждали и тут.
Нет сильнее терзающей горести, жарче муки и боли острей, чем огонь угрызения совести; и ничто не проходит быстрей.
Наш век имел нас так прекрасно, что мы весь мир судьбой пленяли, а мы стонали сладострастно и позу изредка меняли.
Шутить я не умею плоско, Но всем скажу, не для красы, Что неудач моих полоска - Длиннее взлётной полосы.