Строки вяжутся в стишок,
море лижет сушу.
Дети какают в горшок,
а большие - в душу.

Я в трелистой роще исполнился грёзами
и вдруг изнутри озарился вопросами.
Кто лучше: Есенин, воспевший берёзы,
ах, или Есенин, воспетый берёзами?

Насмехаясь над Европой,
Путь мы ищем только свой,
Постоянно мысля... чем-то
Там, где надо головой.

Наш ум и задница - товарищи,
хоть их союз не симметричен:
талант нуждается в седалище,
а жопе разум безразличен.

Я в поездах души надлом
лечу с привычным постоянством:
лоб охлаждается стеклом,
а боль - мелькающим пространством.