Строки вяжутся в стишок, море лижет сушу. Дети какают в горшок, а большие - в душу.
Я в трелистой роще исполнился грёзами и вдруг изнутри озарился вопросами. Кто лучше: Есенин, воспевший берёзы, ах, или Есенин, воспетый берёзами?
Насмехаясь над Европой, Путь мы ищем только свой, Постоянно мысля... чем-то Там, где надо головой.
Наш ум и задница - товарищи, хоть их союз не симметричен: талант нуждается в седалище, а жопе разум безразличен.
Я в поездах души надлом лечу с привычным постоянством: лоб охлаждается стеклом, а боль - мелькающим пространством.