Строки вяжутся в стишок,
море лижет сушу.
Дети какают в горшок,
а большие - в душу.

В стихах моих не музыка живет,
а шутка, запеченная в банальности,
ложащаяся грелкой на живот,
болящий несварением реальности.

- Все у нас, как в сериале,
Надо бы сюжет сгустить.
- Чтобы зрители не спали,
Малость крови подпустить.

Он помнит чудное мгновенье
Не пьянства, а опохмеленья
Лишь потому, что очень часто
Не помнит он мгновенье пьянства.

В каком-то смысле все поэты
В какой-то степени отпеты,
Но здесь покоится поэт,
Который полностью отпет.