- Нет воды, с теплом не лучше,
Мы заплатим все равно!
- Вдруг тогда нам не отключат,
Что давно отключено.

Душа смиряет в теле смуты,
бродя подобно пастуху,
а в наши лучшие минуты
душа находится в паху.

Всё так сейчас разбито и расколото,
оставшееся так готово треснуть,
что время торжества серпа и молота -
стирается, чтоб заново воскреснуть.

Пой иначе обычным солистом,
пой обыденным уникалистом,
пой, как пел бы берёзовый дуб,
уродившийся в древе иглистом.

Тянется, меняя имя автора,
вечная российская игра:
в прошлом - ослепительное завтра,
в будущем - постыдное вчера.