- Нет воды, с теплом не лучше, Мы заплатим все равно! - Вдруг тогда нам не отключат, Что давно отключено.
Душа смиряет в теле смуты, бродя подобно пастуху, а в наши лучшие минуты душа находится в паху.
Всё так сейчас разбито и расколото, оставшееся так готово треснуть, что время торжества серпа и молота - стирается, чтоб заново воскреснуть.
Пой иначе обычным солистом, пой обыденным уникалистом, пой, как пел бы берёзовый дуб, уродившийся в древе иглистом.
Тянется, меняя имя автора, вечная российская игра: в прошлом - ослепительное завтра, в будущем - постыдное вчера.