Какая, к черту, простокваша, когда живем всего лишь раз, и небосвод - пустая чаша всего испитого до нас.
В бессилии, опуская руки, Я все равно безумно рад, Что нашим детям наши внуки За наши слезы отомстят.
Извечно всякий фаворит набить кубышку норовит, поскольку нынче - фаворит, а завтра - задница горит.
Моим стихам придет черед, когда зима узду ослабит, их переписчик переврет и декламатор испохабит.