С тех пор, как мир страниц возник,
везде всегда одно и то же:
на переплеты лучших книг
уходит авторская кожа.

Был отозван не раз я из мира сего,
много люди со мной сотворяли всего.
Но упорно творец шлет меня восвояи:
не пробил, видно, час мой еще у него!

Я выключил свет. Были Вы неглиже,
И руки тянули несмело.
И что-то в моей шевельнулось душе...
Душа, к сожаленью, не тело. 

Мне с самим собой любую встречу
стало тяжело переносить:
в зеркале себя едва замечу -
хочется автограф попросить.

Блажен, кто искренне не слышит
своей души смятенный стон:
исполнен сил и счастлив он,
с годами падая все выше.