С тоской копаясь в тексте сраном, его судить самодержавен, я многим жалким графоманам бывал сиятельный Державин.
Засыхают наши бабы От печали и тоски. Сами словно баобабы, А в ответе мужики.
С тех пор, как Бог небесной манной кормил народ заблудший наш, за нами вьётся шлейф туманный не столько мифов, как параш.
Молчите все, я осмотрю салон. Не надо слов, мне ясно, это - он. Поймите, это вовсе не ребячество, Еврейско-русское похмельное землячество.
Апрель наступает, играя. В столице в разгаре весна. Машину помыла вчера я - Сегодня в сугробе она...