Я думаю украдкой и тайком,
насколько легче жить на склоне лет,
и спать как хорошо со стариком:
и вроде бы он есть, и вроде нет.

Душа наполнена стремленьем
Достичь такого "потолка",
Чтоб никогда уже забвеньем
Не угрожали ей века.

Уже мне восемьдесят лет, 
а всё грешу стихосложением. 
И хоть нисколько не поэт, 
но я мудак с воображением.

Все вечные жиды во мне сидят -
пророки, вольнодумцы, торгаши,
и, всласть жестикулируя, галдят
в потемках неустроенной души.

Наслаждаясь воздержанием,
жду, чтоб вечность протекла,
осязая с обожанием
плоть питейного стекла.