Мир совершенствуется так -
не по годам, а по неделям, -
что мелкотравчатый бардак
большим становится борделем.

Меж чахлых, скудных и босых,
сухих и сирых
есть судьбы сочные, как сыр, -
в слезах и дырах.

Люблю я утром духа трезвость
и лист бумаги на столе,
а ближе к ночи - блуда резвость
и блики влаги на стекле.

Плетусь, сутулый и несвежий,
струю мораль и книжный дух,
вокруг плечистые невежи
влекут прелестных потаскух.

Еще мне внятен жизни шум
и штоф любезен вислобокий;
пока поверхностен мой ум,
еще старик я не глубокий.