Мир совершенствуется так - не по годам, а по неделям, - что мелкотравчатый бардак большим становится борделем.
Меж чахлых, скудных и босых, сухих и сирых есть судьбы сочные, как сыр, - в слезах и дырах.
Люблю я утром духа трезвость и лист бумаги на столе, а ближе к ночи - блуда резвость и блики влаги на стекле.
Плетусь, сутулый и несвежий, струю мораль и книжный дух, вокруг плечистые невежи влекут прелестных потаскух.
Еще мне внятен жизни шум и штоф любезен вислобокий; пока поверхностен мой ум, еще старик я не глубокий.