В первый тот субботник, что давно
датой стал во всех календарях,
бережно Ильич носил бревно,
спиленное в первых лагерях.

Наш автопром бессмертен вроде,
Он никому не по зубам.
Видать, сильна ещё в народе
Любовь к отеческим гробам

Душа предчувствием томима,
а дни несут одно и то же,
и жизнь моя проходит мимо,
как мимо нищего - прохожий.

Каждый раз, полюбив, я надеюсь на клад,
а откроешь сундук - мертвечина, да смрад!
От него мне пора бы уже задохнуться, -
вместо этого - новой надежде я рад...

Весь век понукает невидимый враг нас
бумагу марать со слепым увлечением;
поэт - не профессия, это диагноз
печальной болезни с тяжелым течением.