Душа болит, свербит и мается, и глухо в теле канителится, если никто не покушается на целомудрие владелицы.
По жизни я не зря гулял, и зло воспел я, и добро, Творец не зря употреблял меня как писчее перо.
Это оттепель только, ещё не весна. Ещё будет мороз, снегопад и метель,. Но стоит одиноко у дороги сосна. Она всё повидала, что видит теперь.
Полистал я его откровения и подумал, захлопнув обложку, что в источник его вдохновения музы бросили дохлую кошку.
Всюду ткут в уюте спален новых жизней гобелен, только мрачен и печален чуждый чарам чахлый член.