Подлинное чувство лаконично, как пургой обветрившийся куст, истинная страсть косноязычна, и в постели жалок златоуст.
Легковейная мыслей игра кровь и смерти родит регулярно, все хотят в этой жизни добра, но его понимают полярно.
Сколько б мы по базарам ни спорили, после споров не ставши умней, только то, что созвучно истории, обретает созвучие в ней.
Еще не чужды мы греху, но песни главные отпеты, и у детей горит в паху огонь бессмертной эстафеты.
Сломав березу иль осину, подумай - что оставишь сыну? что будет сын тогда ломать? Остановись, ебена мать!