Как сдоба пышет злоба дня, и нет ее прекрасней; а год спустя глядишь - херня, притом на постном масле.
Чем пошлей, глупей и примитивней фильмы о красивости страданий, тем я плачу гуще и активней и безмерно счастлив от рыданий.
Все-все-все, что здоровью противно, делал я под небесным покровом; но теперь я лечусь так активно, что умру совершенно здоровым.
Наши мысли и дела - белее снега, даже сажа наша девственно-бела; только зря наша российская телега лошадей своих слегка обогнала.
Уж вы меня, зеваки, извините, Что не написано все это на граните. Но где б я взял так много тысяч, Чтоб на граните это высечь?