Как сдоба пышет злоба дня,
и нет ее прекрасней;
а год спустя глядишь - херня,
притом на постном масле.

Я сохранил себя в таинственном шедевре,
чьи строки на листе как полосы на зебре,
которая жила так чуждо на Руси,
что умирать ушла в её фольклор как в дебри.

Пока весь мир куда-то ринулся -
Так, что добегается скоро -
Я тихо починяю примусы,
А также прочие приборы

Свистят ветра, свивая вьюгу,
на звездах - вечность и покой,
а мы елозим друг по другу,
томясь надеждой и тоской.

Я свой век почти уже прошел
и о многом знаю непревратно:
правда - это очень хорошо,
но неправда - лучше многократно.