Служа истории внимательно, 
меняет время цену слова;
сейчас эпоха, где романтика
звучит, как дудка крысолова.

Струны натянувши на гитары,
чувствуя горенье и напор,
обо мне напишут мемуары
те, кого не видел я в упор.

Я Господу доверил все обиды,
Проживши жизнь стремглав и на бегу.
И никогда, ей богу, не завидовал,
Что обогнать других я не могу.

Весьма, конечно, старость ощутима,
но ценным я рецептом обеспечен:
изношенной душе необходима
поливка алкоголем каждый вечер.

Куда катиться этот мир
Станет и что настанет,
Коль будем так шибко
Подозревать ошибки?