На безрассудства и оплошности
я рад пустить остаток дней,
но плещет море сытой пошлости
о берег старости моей.

Славы нет - наплевать, не беда,
и лишь изредка горестно мне,
что нигде, никогда, никуда
я не въеду на белом коне.

Я воткну беруши в уши
И затихнет вся страна,
Я её не буду слушать
Так же, как меня она.

На родословном древе, как орлица,
сидит внизу праматерь и стыдится,
что на верхушке древа петушня
утраченной орлиностью гордится.

Апрель наступает, играя.
В столицу приходит весна.
Машину помыла вчера я -
Сегодня в сугробе она