Согревши воду на огне,
когда придёшь домой,
не мой, красавица, при мне
и при других не мой.

Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.

Любить бы нам так научиться,
Как любит Жизнь любое тело,
Того, кто сильно к ней стремится,
Того, кому осточертела.

Я в молодости книгам посвящал
интимные досуги жизни личной
и часто с упоеньем посещал
одной библиотеки дом публичный.

А наплевать мне на Нобеля с Буккером
Ни гонорара не жду, ни признания.
Если пишу, что - то только скуки я
И не считаю что это призвание.