Жена ушла. От сына нет ни строчки. Цепочка нескончаемая бед. Одно лишь в жизни утешенье — дочка Соседская. Ей девятнадцать лет.
Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Пьеса "Жизнь" идет в природе не без Божьей прихоти: одеваемся на входе и лежим на выходе.
- На фиг нам ромашка, лютик, на окне наличники?! - Мы теперь Отчизну любим Только за наличные.
Моим стихам придет черед, когда зима узду ослабит, их переписчик переврет и декламатор испохабит.