Сосновой елью пахнет липа в семи воскресных днях недели, погиб от рака вирус гриппа, евреи в космос улетели.
На склоне лет на белом свете весьма уютно куковать, на вас поплевывают дети, а всем и вовсе наплевать.
Обрызгивая кровью каждый лист, история нам пишется не впрок, и кажется порой, что Бог - садист и нами утоляет свой порок.
А всякое и каждое молчание, не зная никакого исключения, имеет сокровенное звучание, исполненное смысла и значения.
За питейным стеклом тихо гаснет закатом светило. Желтый свет фонарей загорается в гранях стакана. Вечность тихо журчит, водопадом сливаясь игриво. Это я выпиваю заочно вдвоём с Губерманом.