Не знаю, как по Божьей смете должна сгореть моя спираль, но я бы выбрал датой смерти число тридцатое, февраль.
Чем быстрей космическая вьюга Мчит от нас миры во тьме надменной, Тем теснее жмёмся мы друг к другу В нашей спальне посреди вселенной
Весь день дышу я пылью книжной, а попадая снова к людям, себя с отчетливостью вижу цветком, засушенным в Талмуде.
Болит, свербит моя душа, сменяя страсти воздержанием; невинность формой хороша, а грех прекрасен содержанием.
Рождаемость уже пошла на убыль, Промышленность с сельхозом на нуле. Зато в России укрепился рубль, И вымрем мы при Золотом Рубле!