Не знаю, как по Божьей смете
должна сгореть моя спираль,
но я бы выбрал датой смерти
число тридцатое, февраль.

Работа наша и безделье,
игра в борьбу добра со злом,
застолье наше и постелье -
одним повязаны узлом.

Есть люди - как бутылки: в разговоре
светло играет бликами стекло,
но пробку ненароком откупорил
и сразу же зловонье потекло.

Мир совершенствуется так -
не по годам, а по неделям, -
что мелкотравчатый бардак
большим становится борделем.

На кухне или на лесоповале,
куда бы судьбы нас ни заносили,
мы все о том же самом толковали -
о Боге, о евреях, о России.