Зеленый дым струит листва,
насквозь пронизывая души,
и слабый лепет естества
трубу тревоги мягко глушит.

И сер нащ русский Цицерон,
и вездесущ, как мышь,
а мыслит: "Цыц, Арон!"
и "Рабинович, кыш!"

Свои серебряные латы
ношу я только оттого,
что лень поставить мне заплаты
на дыры платья моего.

Берёзу знал я в разном виде 
(В парной на том себя ловлю):
За розги в детстве — ненавидел,
Сейчас за веники — люблю.

Меня любой прохожий чтобы помнил, 
а правнук справедливо мной гордился,
мой бюст уже лежит в каменоломне, 
а скульптор обманул и не родился.