Мне Маркса жаль: его наследство свалилось в русскую купель: здесь цель оправдывала средства, и средства обосрали цель.
Слыша ложь, пережив много бед, Показавших, что мир наш непрочен, Доверять стал я только себе, Да и то, если честно, не очень.
Бежал беды, знавал успех, любил, гулял, служил, и умираешь, не успев почувствовать, что жил.
В тюрьму посажен за грехи и, сторожимый мразью разной, я душу вкладывал в стихи, а их носил под пяткой грязной.
У России мыслительный бум вдоль черты разрешенного круга, и повсюду властители дум льют помои на мысли друг друга.