От века не скрыться в бегах, напрасны просторные степи, бренчат на руках и ногах любви беспощадные цепи.
Весь день дышу я пылью книжной, а попадая снова к людям, себя с отчетливостью вижу цветком, засушенным в Талмуде.
Без вакханалий, безобразий и не в урон друзьям-товарищам мои цветы не сохли в вазе, а раздавались всем желающим.
Думаю я, глядя на собрата - пьяницу, подонка, неудачника, - как его отец кричал когда-то: "Мальчика! Жена родила мальчика!"
Серебра сигаретного пепла накопился бы холм небольшой за года, пока зрело и крепло все, что есть у меня за душой.