Попыткам осветить свою тюрьму, несчетным видам веры - нет конца, по образу и духу своему творим себе мы вечного Творца.
Евреи топчут наши тротуары, плетя о нас такие тары-бары, как если сочиняли бы татары о битве Куликовской мемуары.
Чреваты лихом все дороги, полны волнений волны дней, сам разум наш - дитя тревоги и потому податлив ей.
Все меньше мужей отличаем от жен, Различья скрываются ловко И будет ребенок en vitro рожден А моет пусть посудомойка.
Господь, услышав жалобы мои, подумал, как избыть мою беду, и стали петь о страсти соловьи в осеннем неприкаянном саду.