Мы кишмя кишим, суета снует,
злоба в воздухе кипятком бурлит,
а на кладбище - соловей поет,
чистый звук точа вдоль покоя плит.

Лежат твои кудри
У меня на груди.
Мозги тебе пудрю
Сквозь бигуди.

Вижу в этом Творца мастерство,
и напрасно все так огорчаются,
что хороших людей - большинство,
но плохие нам чаще встречаются.

И думал я, пока дремал,
что зря меня забота точит:
мир так велик, а я так мал,
и мир пускай живет как хочет.

Вот чудо: из гибельной мглы
бежишь от позора и муки,
а в сердце осколок иглы
вонзается болью разлуки.