Из вина и дыма соткан
мой тенистый уголок,
а внутри лежит красотка,
залетев на кайф о'клок.

Не в муках некой мысли неотложной
он вял и еле двигает руками -
скорее в голове его несложной
воюют тараканы с пауками.

Скитаясь вдоль по жизни там и тут,
я вижу взором циника отпетого:
печалит нас не то, что нас ебут,
а степень удовольствия от этого.

То, что маячило вдали,
Теперь и зримо, и чревато.
Мы потихонечку прошли
Так много точек невозврата!

Мир совершенствуется так -
не по годам, а по неделям, -
что мелкотравчатый бардак
большим становится борделем.