Сгорают поколенья, как поленья,
их копоть поглощает высота,
а пламень их, не ведающий тленья,
нетленно воплощает красота.

Народ умом не блещет,
Приученный к попсе -
Ведь музыки в ней меньше,
Чем мяса в колбасе

Людей великих изваяния
печально светятся во мраке,
когда издержки возлияния
у их подножий льют гуляки.

 Вечно времени мне не хватало:
То минуты, то часа, то дня.
Нынче время другое настало,
И ему не хватает меня. 

Ах, как бы нам за наши штуки
платить по счету не пришлось!
Еврей! Как много в этом звуке
для сердца русского слилось!