В года рубежные и страшные непостижимо, всюду, молча ползут из нор кроты вчерашние, зубами клацая по-волчьи.
Там нет бомжей, бродяг, клошаров. Там мир порядочных людей Но всё же пахнут не нектаром Остатки жизненных затей.
Безумство чудаков - их миллион, толкующих устройство мироздания, - вливается в витающий бульон, питательный для вирусов познания.
Я испустил табачный дух. Теперь я – прах, земля мне – пух. Я был не прав, что дуба дал. …А ведь Минздрав предупреждал!
Когда земля мне станет пухом, на гроб распилится сосенка, моим насквозь соленым духом Господь начинит поросенка.