Вот снова день исчез, как ветра легкий стон, Из нашей жизни, друг, навеки выпал он. Но я, покуда жив, тревожиться не стану О дне, что отошел, и дне, что не рожден.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Маленький мальчик в трамвае катался, на контролера случайно нарвался. Странный вышел у них разговор, остался на рельсах лежать контролер.
Во всем, что каждый выбирает, покуда тянется прогулка, его наследственность играет, как музыкальная шкатулка.