Война ли, голод - пьет богема, убийства, грязь - богема пьет, но есть холсты, но есть поэмы, но чьи-то песни мир поет.
Блажен, кто истов и суров, творя свою бурду, кто издает могучий рев на холостом ходу.
Вчера я вдруг подумал на досуге - нечаянно, украдкой, воровато, - что если мы и вправду божьи слуги, то счастье - не подарок, а зарплата.
Не с горечью влачу я жизнь мою, а круто благоденствую, доколе всё видимое ясно сознаю и черпаю блаженство в алкоголе.
Давно уж море жизни плещет, неся челнок мой немудрёный, а небо хмурится зловеще, и точит море дух ядрёный.