Когда грядут года лихие,
в нас дикий предок воскресает,
и первобытная стихия
непрочный разум сотрясает.

В палитре ощущений сложных
Меняют партии солисты:
Чем меньше женщину мы можем,
Тем больше лезем в моралисты.

В нас что ни год - увы, старик, увы,
темнее и тесней ума палата,
и волосы уходят с головы,
как крысы с обреченного фрегата.

Всюду запах алчности неистов,
мечемся, на гонку век ухлопав;
о, как я люблю идеалистов,
олухов, растяп и остолопов!

Зачем пребывать в печали?
Дела у нас хороши!
И мышцы ушей крепчали,
Держа всё больше лапши.