Когда грядут года лихие,
в нас дикий предок воскресает,
и первобытная стихия
непрочный разум сотрясает.

Уходит под воду Венеция,
кривая башня славит Пизу.
И с грустью вижу свой конец и я
во всём, что так стремится книзу...

Я пью, взахлёб гуляю и курю;
здоровью непреклонный супостат,
весь век самоубийство я творю,
и скоро уже будет результат.

Патриотизма вновь экстаз,
По локоть руки вновь в добре...
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?

Смотрю на нашу старость с одобрением
мы заняты любовью и питьем;
судьба нас так полила удобрением,
что мы еще и пахнем и цветем.