Я радуюсь, как-будто принц наследный,
Что в чаше жизни - не нашёл осадка.
И если здесь вокзал уже последний -
То, значит, - это просто пересадка.

На жизненной дороге этой длинной
уже возле последнего вокзала
опять душа становится невинной,
поскольку напрочь память отказала. 

Она была готова ошибиться,
Приняв его в мечтах за идеал.
Она хотела вечером влюбиться,
А он, мерзавец, трубку не поднял.

Хоть густа забвения трава,
только есть печали не избытые:
умерли прекрасные слова,
подлым словоблудием убитые.

Каждый день одно и то же:
Время жизни сокращается.
И лицо всё больше в рожу
Постепенно превращается.

-Бьют в тарелки, лупят в кружки
Провокаторши-старушки...
- Отчего же на Рублевке
Не берутся за шумовки?