Мало что для меня несомненно
в этой жизни хмельной и галдящей,
только вера моя неизменна,
но религии нет подходящей.

Дурацким страхом я томлюсь
во время даже похорон.
Речей высоких я боюсь:
а что как пукнет Цицерон?

Апрель наступает, играя.
В столицу приходит весна.
Машину помыла вчера я -
Сегодня в сугробе она

Как здорово, что унитаз холодный,
Он остужает пыл воображенья.
Ведь до чего б дошел наш ум свободный
В экстазе эпохальном несваренья. 

И опять кричит молва:
Нет своих пророков.
Ищет стольная Москва
Князя без пороков.